Scheveningen.v°8

 

                                               

                                               Barbara W. H
                                                                                   

               Scheveningen 

                            n° 8

 Le vent du nord hantait la plaine...

À Scheveningen un soir d'hiver

nous avancions sur la jetée

la gorge brûlée de genièvre

et nos lèvres sentaient le sel.

Le vent du nord hantait la dune

et nous avons longtemps marché

sur cette route étroite entre l' eau et la mer.

Brel dormait aux Marquises.

Nous l'entendions chanter

ce pays sans frontière

où la mer est d'opale,

entre Zuydcoote et Bruges,

entre Ostende et Zandvoort.

Et il nous racontait

ces horizons sans fin,

la pâleur des matins,

la rudesse du vent

qui rend plus forts les hommes

et l'odeur d'iode et d'algues

qui calme les chagrins.

Nous avancions sur la jetée

à Scheveningen un soir d'hiver

et nous sentions le goût sauvage

de la liberté.

Mort des chevaux.lect

 

                              n°9

                                                 

                                                          photo : BJC           
                

   CES CHEVAUX QU'ON ABAT

Aux barbelés barbares de l'oubli, 

il a suspendu son galop,

 arraché sa crinière,
retenu un sanglot.
Le vieux cheval attend la nuit
et dans les yeux de l'enfant qui passe, 

il ne voit plus la lumière
des grands espaces.
Il devine son sort

et le sang qui s'écoule

dans la pâleur de l'aube.

Mai 2015

l'aurore.lect

 

                                 L'AURORE

                                      n° 11

                                         

D'abord le voile de la nuit s'est déchiré, la séparant du ciel avec délicatesse.
Alors elle a jailli de l'ombre, onduleuse, secrète. Et je reviens vers elle
à l'heure du réveil pour la revoir encore.
Mais quand donc l'ai-je vue pour la première fois ? Je ne saurais le dire.
Elle m'est familière comme sont les visages
qu'on a toujours connus.
Et je reviens vers elle subir l'envoûtement.

Mais pourquoi cette fascination, pourquoi ce besoin d'elle, 
cette envie de la voir ?
Ce désir de comprendre...

Les tissus de la mer. La mer rideau de soie.
La mer drap gris des matins lourds, drap froissé des amours, immense page qui s'étire, page blanche qui palpite.
Et c'est cette page que je veux noircir en regardant le roc, en écoutant la vague. Je me battrai avec la feuille blanche et j'en triompherai.
Je décrirai la mer et je l'inventerai.

Emportez-moi ô vagues jusqu'aux portes  de la déraison
au rythme de vos frémissements.

La mer est belle quand l'aurore
triomphe des ténèbres.
La mer est belle dans sa robe gris-vert. Impalpable, fluide. 
Divine dans sa simplicité (ô majesté des lignes pures).
J'admire le tableau qu'un peintre de génie posa devant mes yeux.
Horizontalité de la mer et arc parfait du soleil posé sur elle.

Extrait de Chant de la mer - 1979

Varsovie42.lect

 

                                                   

                                                 

                                            

                                                   

                                                    

                               n°12

           Souvenir de Varsovie (prose)

Varsovie s’endormait dans la nuit de novembre et la pluie qui tombait monotone s’insinuait entre les pavés.
La ville était sereine.
 — Avec le temps les  blessures des villes aussi  finissent par se cicatriser  


Et soudain sur la place déserte une femme  a surgi.
Elle courait dans son long manteau noir.
— Qui est-elle? Où va-t-elle? Et pourquoi cette fuite ?
Je ne le saurai pas. 
Quelques  pas sous la pluie …elle avait disparu…


Et je me suis souvenu de ce long mur  gris —œuvre de barbarie,  prison pour innocents — et de cette gare sinistre  des  voyages sans retour.

                                         *


Varsovie novembre quarante-deux.
On entendait au loin des bruits de fusillade et des femmes, des hommes passaient devant les morts.
Ils fuyaient  affamés vers un port improbable.


Et l’ombre qui avait traversé la place s’incrustait dans ma mémoire.. .

novembre 2010

le mûron.lect

 

                                                       

                                                        

Le mûron

                  

                                      N° 13

    La ronce commune n'a aucune élégance. Ses longues tiges s'enracinent pour en former de nouvelles. Au bout de quelques années, elle devient un fourré informe et inextricable, ce qui explique l'acharnement du jardinier à empêcher son développement.

  Le mûron ne se laisse pas cueillir sans peine. Avant de goûter la délicatesse du fruit, le promeneur doit subir à maintes reprises les attaques d'aiguillons effilés et tranchants. Il doit faire preuve de patience et d'imagination pour atteindre les tiges les plus hautes.

  Au bout de quelques heures, il porte sur les bras, sur les jambes, les stigmates de sa cueillette et ses mains sont couvertes de taches violacées ou d'un noir bleuâtre.

Plante sans beauté, munie d'une défense redoutable, le mûron porte pourtant des fruits délicieux.

2009

n°15 un sentier

 

                                      n°15

                     Il suffit d’un sentier

Certains rêvent d’une île lointaine
qui calmerait  leurs douleurs
et abriterait des amours

qu’ils souhaitent éternelles.

Ils ne savent pas 
qu’il y a toujours une île 

au bord des sentiers 
que les autres délaissent, 

qu’il suffit de marcher
le long de la rivière.

Qui flâne entre les saules

avant de  rejoindre le fleuve 
peut  deviner la mer et faire 

de surprenants voyages. 

Janvier 2020

la vielle femme.lect

                       

                    

                                     n° 16

                       La vieille dame

 Elle est assise sur un banc, dans le square, un matin de printemps.

Des enfants jouent près d'elle mais elle ne les voit pas : elle a le regard vide de la désespérance.

Sa chevelure est bleutée. Le fard, appliqué avec exagération, est grotesque et ne parvient pas à dissimuler les blessures de son visage que le bistouri a meurtri et figé à jamais.

Le temps, pour elle, s'est arrêté il y a longtemps, lorsque le regard de l'artiste a cessé de se poser sur elle.

On vénérait son corps quand elle était modèle.»

(Images vues -1975)