Poésie et poètes

 

Quand j'ai commencé ce blog consacré à la poésie, je l'ai présenté ainsi : 

" Ce blog comprendra quatre catégories :

1. Poèmes (en vers ou en prose) écrits avant 2000
2. Poèmes du 21e siècle
3. Chansons
4. Chroniques littéraires."

  Jusqu'à présent, j'ai surtout publié mes poèmes. Je commence aujourd'hui les chroniques littéraires. Celles-ci auront pour but de présenter les poètes que j'aime. Certains sont très connus, d'autres le sont moins.

Pour commencer, précisons ce qu'est la poésie :

  Le mot poésie est souvent galvaudé. 

Pendant des siècles, le poème a été un texte écrit en vers, contenant généralement le même nombre de syllabes et des rimes. Mais combien d'auteurs ayant respecté les règles de la poésie classique ont-ils été de vrais poètes ?

    Le vers libre a été une évolution importante. Il a permis de débrider l'écriture et d'être un pont entre la prose poétique et le poème. Francis Ponge qui n'a écrit que de la prose est ainsi considéré comme l'un des plus grands poètes du 20e siècle.

   De nos jours, la frontière entre chanson et poésie est parfois trop vite franchie. Un texte agréable à entendre, surtout quand il est soutenu par une mélodie, n'est pas toujours un poème.

   Dans l'idée de poésie, il y a avant tout une grande exigence, une vérité profonde que l'auteur va chercher au fond de lui-même.

« La poésie, même la plus calme en apparence, est toujours le véritable drame de l'âme » écrivait Reverdy.

  La poésie doit être inventive, apporter « un langage personnel et une sensibilité » avait dit Guillevic lors d'une interview au cours de laquelle il avait également déclaré :

« Quand j’écris un poème, je m’enfonce dans les ténèbres… sans savoir d’avance ce que je vais écrire. »

La poétesse grecque Kiki Dimoula dont la poésie dépouillée tire parti de l’observation de faits ou d’objets de la vie de tous les jours, de la photo, de rencontres anodines, a reçu le prix européen de littérature en 2009. Quand on lui a remis son prix, elle a dit combien il lui paraissait difficile de définir la poésie. Renonçant aux propos souvent entendus dans ce type de réunion, elle a préféré utiliser cette image :

« Tu marches dans un désert. Tu entends un oiseau chanter. Même si tu as du mal à croire à cet oiseau suspendu dans le désert, tu es obligé de lui préparer un arbre. Voilà ce que c’est, la poésie. »

Cette façon de définir la poésie me convient parfaitement.

                                                   ***

INFO 

Le blog fera une pause de quelques semaines.

À bientôt !

Le temps qui passe

                                                

Sur de  vieux carnets ouverts dans les années 70, il y avait des idées de poèmes. J'en ai  choisi quelques-unes  dernièrement pour les mettre en forme :

Le miroir

Le temps qui passe

laisse sa trace.

Devant ta glace

tu vois, meurtrie,

des cheveux gris

et quelques rides.

Tu broies du noir

tu crains le vide.

- Dis adieu à ce vieux miroir.

               *

Été

      1

Baisers mouillés

Sur une plage.   

Filles sauvages  

voilà juillet.  

                                    

             2

Ève rêvait devant la mer

sur un  lit de sable roux,

son corps parfait offert

au soleil d'août.

Et lui, subjugué, regardait

cette  inaccessible beauté

qui le rendait fou.

Père

 

                                                             Père

Méfie-toi des mots et de leurs pièges.

Tu prononces le mot père et le malentendu commence.

Père, mot admirable. C'est ton père mort à Dachau, ton père ce martyr, ce héros.

Père, mot tabou. Père, tu n'oses prononcer ce mot, toi qui es né de père inconnu.

Père, mot que tu n'aimes pas. Père égoïste qui abandonna ta mère pour vivre sa vie, comme il disait, et que tu ne vis jamais.

Père, mot honteux. Père, ce salaud qui livra aux nazis des   résistants pendant la guerre.

Père, mot sublime pour certains. Notre Père des prières.

Père qui êtes aux cieux et qui vous y cachez bien.

Mais ouvre un dictionnaire. Tu liras : Père, homme qui a engendré un ou plusieurs enfants.

(extrait de Images Vues)

La fantaisie

 

Bœuf miroton

Toutankhamon

Constellation

Révolution

                                                Alexandrie

                                                Travail patrie

                                       Un bol de riz

                                                 Amant mari

Un vieux maniaque

Gaz ammoniac

Coup de matraque

Un  œuf de Pâques

                                                  Éléonore

                                                  D'accord d'accord  

                                                  Elle est en or

                                                  Perdre le nord  

Mars 1974

                                           *  

Un poète avait chanté ça un soir d'été.

Et après l'avoir écouté

chacun a donné son avis.

Le snob a dit:

- Pensée profonde !

On y sent   l'inquiétude du monde.

Un jeune homme  a déclaré :

- Vous êtes un affreux réactionnaire!

- C'est plutôt  la pensée d'un révolutionnaire 

a dit un vieillard renfrogné.

                              *

Et le poète avait bien ri.

 Tous ces gens avaient oublié

que parfois la poésie 

prend la voie de la fantaisie.

  Mai 2021 

La force des racines.lect

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                                              Illustration : Barbara Jet 

     

   Je ne sais rien de plus grand que le spectacle de ces arbres d'Auvergne qui sur les pentes verticales de la  montagne accrochent dans la roche volcanique leurs racines, pieuvres gigantesques, énormes bras noueux.

 

   Quelle énergie  meut ces arbres ?

Par quelle volonté puisent-ils dans le roc hostile les substances  qui feront croître leur tronc et pousser vers le ciel leurs  têtes effilées ?

Quelle force les anime, si ce n' est la rage de vivre ?

Mai 1975 (Images Vues)

 

L'astronome (fable)

 

                                  COSMOS photo de Jack Moreh - freerangestock.com

Ceux qui n'ont pour passion que le travail

ne sauront jamais ce qu'est la vraie vie.

Méditez, jeunes gens, cette pensée

que beaucoup  d' hommes apprennent  

trop tard  à leurs dépens.

                   *

Il était à quarante ans

un astronome renommé.

Assurément son métier était passionnant.

 - Je n'ai pas le temps d'aimer,   

disait-il souvent.

Il ne pensait qu'au cosmos.

La fuite  des galaxies occupait sa vie.

À la plus belle des brunes

il préférait la lune.

 

Depuis longtemps sa voisine,   

fille jolie au doux nom de Céline,

l'aimait à la folie.

Lui, restait insensible

au charme de la demoiselle.

À l'heure où les amoureux

s'aiment tendrement

l'astronome levait les yeux

vers le firmament

pour observer le ciel.

Et les années passaient...

Quand il eut soixante ans,  

la solitude devenant pesante,

il se mit  à chercher l'âme sœur

et un soir de printemps une veuve élégante

croisa son chemin.

Sa maladresse, hélas ! ne plut pas à la dame.

- Retournez à vos planètes !

lui dit-elle implacable.

Et c'est pourquoi depuis, toutes les nuits,

il  scrute  les cieux, 

la Lune, Platon et Saturne,

une larme dans les yeux.

Il est taciturne.

Avril 2021

 Platon et Saturne.

Une larme dans les yeux,

il est taciturne.

Les vents contraires (n°5)

 

  On peut reprocher à bon nombre de poètes modernes de préférer l'hermétisme au plaisir de la  communication.

 J'aime ce moment de la vie de Neruda :

Un jour, sortant de la mine et lui tendant les bras, un ouvrier lui dit " Il y a longtemps que je te connais, mon frère".

Neruda mettait sa poésie au service des autres. Ce souci de communiquer a bien sûr ses exigences. Le poète ne saurait se satisfaire de la facilité.

Alors, quelle poésie pour notre temps ?

Elle doit être  débarrassée de sa gangue comme celle de Guillevic, où chaque mot pèse, où rien n'est inutile.

C'est une poésie qui va chercher la poésie partout où elle est.

Comme l'écrit Francis Ponge, elle doit faire appel "au dictionnaire, à l'encyclopédie, à l'imagination, au télescope, au microscope, aux deux bouts de la lorgnette, aux verres du presbyte, et du myope, au calembour, à la rime, à la contemplation, à l'oubli, au silence, au sommeil..."

C'est une poésie qui fait progresser le langage, une poésie visionnaire qui cherche à inventer le futur.

La poésie doit se manifester librement, sans limites, hors des systèmes, loin des chemins officiels.

Son triomphe sera celui de l'Homme.

Enfants qui jouez insouciants dans un parc, voilà ce que je voudrais dire aux hommes de demain :

- En cette fin de siècle, il y avait des poètes qui pensaient souvent à l'ombre d'Hiroshima et cette angoisse pesait sur eux.

Vous êtes là qui vous étonnez au spectacle d'une goutte de rosée sur l'herbe du matin. L'eau de l'étang est d'un bleu pur et le nénuphar refleurira bientôt.

À la mort ces visionnaires avaient préféré l'Utopie. Et ils ont eu raison.

Mai 1978