Scheveningen.v°8

 

                                               

                                               Barbara W. H
                                                                                   

               Scheveningen 

                            n° 8

 Le vent du nord hantait la plaine...

À Scheveningen un soir d'hiver

nous avancions sur la jetée

la gorge brûlée de genièvre

et nos lèvres sentaient le sel.

Le vent du nord hantait la dune

et nous avons longtemps marché

sur cette route étroite entre l' eau et la mer.

Brel dormait aux Marquises.

Nous l'entendions chanter

ce pays sans frontière

où la mer est d'opale,

entre Zuydcoote et Bruges,

entre Ostende et Zandvoort.

Et il nous racontait

ces horizons sans fin,

la pâleur des matins,

la rudesse du vent

qui rend plus forts les hommes

et l'odeur d'iode et d'algues

qui calme les chagrins.

Nous avancions sur la jetée

à Scheveningen un soir d'hiver

et nous sentions le goût sauvage

de la liberté.

Mort des chevaux.lect

 

                              n°9

                                                 

                                                          photo : BJC           
                

   CES CHEVAUX QU'ON ABAT

Aux barbelés barbares de l'oubli, 

il a suspendu son galop,

 arraché sa crinière,
retenu un sanglot.
Le vieux cheval attend la nuit
et dans les yeux de l'enfant qui passe, 

il ne voit plus la lumière
des grands espaces.
Il devine son sort

et le sang qui s'écoule

dans la pâleur de l'aube.

Mai 2015

l'aurore.lect

 

                                 L'AURORE

                                      n° 11

                                         

D'abord le voile de la nuit s'est déchiré, la séparant du ciel avec délicatesse.
Alors elle a jailli de l'ombre, onduleuse, secrète. Et je reviens vers elle
à l'heure du réveil pour la revoir encore.
Mais quand donc l'ai-je vue pour la première fois ? Je ne saurais le dire.
Elle m'est familière comme sont les visages
qu'on a toujours connus.
Et je reviens vers elle subir l'envoûtement.

Mais pourquoi cette fascination, pourquoi ce besoin d'elle, 
cette envie de la voir ?
Ce désir de comprendre...

Les tissus de la mer. La mer rideau de soie.
La mer drap gris des matins lourds, drap froissé des amours, immense page qui s'étire, page blanche qui palpite.
Et c'est cette page que je veux noircir en regardant le roc, en écoutant la vague. Je me battrai avec la feuille blanche et j'en triompherai.
Je décrirai la mer et je l'inventerai.

Emportez-moi ô vagues jusqu'aux portes  de la déraison
au rythme de vos frémissements.

La mer est belle quand l'aurore
triomphe des ténèbres.
La mer est belle dans sa robe gris-vert. Impalpable, fluide. 
Divine dans sa simplicité (ô majesté des lignes pures).
J'admire le tableau qu'un peintre de génie posa devant mes yeux.
Horizontalité de la mer et arc parfait du soleil posé sur elle.

Extrait de Chant de la mer - 1979