Neige

                                                                 1

   On l’attend chaque hiver avec impatience.  Elle a l’attrait des choses qui sont devenues rares.

   Elle permet à l’adulte de retrouver les sensations de l’enfant qui cherchait dans le ciel sombre des signes annonçant sa venue prochaine, l’exaltation à la vue des premiers flocons et un peu plus tard l’excitation devant le paysage banal soudain transfiguré par la couche de neige qui le recouvrait

                                                                  2

   J'aime la beauté éphémère de la neige qui vient de tomber.

Neige d'une blancheur pure qu'aucune trace de pas ne souille et  qu'on regarde dans un profond silence.

  Sous le ciel gris, une immense vague blanche éclaire le paysage qu'une petite tache noire traverse : c'est un merle qui vole entre les arbres en quête de nourriture.

Février 2020

Nightmare.lect

Nightmare

                                                                      

                                           

                                                     Poème n° 45

Il existe une activité qui persiste  depuis l’antiquité et qui ne grandit pas l’homme : c’est la guerre avec ses ravages, ses exactions, la guerre et  ses morts (parmi lesquels des civils de tous âges), ses bombardements, ses prisonniers, ses affamés, ses martyrs...

                                  Nightmare

Sur une plage verte
au rythme des guitares
une gitane danse
puis elle tombe inerte
et sa robe rougeoie.

À l'horizon des chars
avancent dans la nuit.

Au bruit sourd  des canons
les cigales s’enfuient
et le ruisseau gémit.

Dans la ville où rôde la mort
des amants éperdus pleurent 
sur ces bonheurs intimes
qui n'auront pas de lendemain.

Des chars à l'horizon
avancent dans la nuit
et sur le sable rouge
la gitane se meurt.

2020

Chemins de vie

Au bord du chemin
entre les pierres brûlantes
une fleur se dresse
vers le soleil.
Elle a la beauté parfaite
qu’on retrouve parfois
dans les vitraux des cathédrales.

Là-bas
sous la bogue épineuse
suspendue à la branche
patiemment
le fruit attend l’heure
de rencontrer la terre
sans savoir qu'il deviendra l'arbre
qui un jour t'abritera

2015

Une ville, un village

Photo  Dana Tentis - pixabay.com

AMSTERDAM

Les églises désertes
et leurs pierres trop grises.
La cloche, à contretemps,
qui sonne sur la ville
Personne ne l'entend.
La place est un champ vague
où la foule se perd
- ô le poids de l'absence -
Mais soudain le sourire
de la femme qui passe,
lumineux, troublant comme
un tableau de Vermeer

1980

Cordes-sur-Ciel

   Nos sentiments vis-à-vis des lieux que nous visitons sont comme ceux qu'on éprouve vis-à-vis des personnes. Parfois la première impression nous éblouit et les rencontres qui suivent nous déçoivent. L'humeur du moment peut aussi modifier nos impressions.

                                                        ***

  Rodolphe a découvert les vieilles ruelles de Cordes-sur-Ciel, un jour d'automne, sous la pluie. 

La jeune femme qui l'accompagnait ce jour-là l'aimait sincèrement. Le village l'avait  séduit.

Il était persuadé que Cordes était le plus beau village de France.

 Cet été, Rodolphe a refait seul le même chemin. Sa compagne venait de le quitter. Elle lui avait dit simplement qu'elle ne l'aimait plus.

Cordes lui est apparu désespérément triste.

2017

Quand passaient les oiseaux

L’homme retrouvé est celui qui saura  atteindre  les rêves 

qu’il  fit dans son enfance. 

( la Rumeur du temps - mars 2012 )

Quand passaient  les oiseaux

En ce temps-là
quand passaient  les oiseaux
j'imaginais
faire de longs voyages,
partir  aux premières brumes
vers des terres clémentes.
J’aurais  aimé
comme l'oiseau
côtoyer les nuages...

Puis on grandit
et les rêves s’envolent.
Mais parfois,
venu d'on ne sait où,
un signe nous rappelle
l'enfant qu'on a été.

15 octobre 2019

images vues

Tableau de Van Gogh

                                    *

Les tournesols ne me regardent pas.

Ils baissent la tête, femmes pudiques.

Sous leur coiffe de vieilles Bretonnes 

les tournesols semblent prier.

C’est une procession immobile 

qui tourne le dos à la montagne.

Sous le soleil de juillet 

les tournesols se racornissent

et c’est pourquoi sans doute ils prient.

(Images vues - 1975)

SCHEVENINGEN

Scheveningen (Scheveningue en français) est un quartier de La Haye au bord de la Mer du Nord. Photo Hetisokay - Pixabay.com

Le vent du nord hantait la plaine.

À Scheveningue un soir d'hiver
nous avancions sur la jetée
la gorge brûlée de genièvre
et nos lèvres sentaient le sel.

Le vent du nord hantait la plaine

et nous avons longtemps marché

sur une route étroite

entre l'eau et la mer, 

devant ces horizons ouverts à l’infini.

Et nous nous sentions libres.

(Un an plus tard on apprenait que Jacques Brel était mort. C'était  le 9 octobre 1978)

Scheveningue 1983

Nous avancions sur la digue déserte

un soir d’automne à Scheveningue.

Le vent du nord lançait sa plainte,

Brel dormait loin d’ici aux Marquises.

Nous l'entendions chanter
ce pays sans frontière
où la mer est d'opale
entre Zuydcoote et Bruges
entre Ostende et Zandvoort

Et il nous racontait
les canaux nonchalants qui traversent la plaine,

la pâleur des matins,
la rudesse du vent
qui rend plus forts les hommes
et l'odeur d'iode et d'algues
qui calme les chagrins.

La ville s’endormait
et le vent inlassable

gémissait sur la digue.

Textes mis à jour le 26 août 2019