SCHEVENINGEN

Scheveningen (Scheveningue en français) est un quartier de La Haye au bord de la Mer du Nord. Photo Hetisokay - Pixabay.com

Le vent du nord hantait la plaine.

À Scheveningue un soir d'hiver
nous avancions sur la jetée
la gorge brûlée de genièvre
et nos lèvres sentaient le sel.

Le vent du nord hantait la plaine

et nous avons longtemps marché

sur une route étroite

entre l'eau et la mer, 

devant ces horizons ouverts à l’infini.

Et nous nous sentions libres.

(Un an plus tard on apprenait que Jacques Brel était mort. C'était  le 9 octobre 1978)

Scheveningue 1983

Nous avancions sur la digue déserte

un soir d’automne à Scheveningue.

Le vent du nord lançait sa plainte,

Brel dormait loin d’ici aux Marquises.

Nous l'entendions chanter
ce pays sans frontière
où la mer est d'opale
entre Zuydcoote et Bruges
entre Ostende et Zandvoort

Et il nous racontait
les canaux nonchalants qui traversent la plaine,

la pâleur des matins,
la rudesse du vent
qui rend plus forts les hommes
et l'odeur d'iode et d'algues
qui calme les chagrins.

La ville s’endormait
et le vent inlassable

gémissait sur la digue.

Textes mis à jour le 26 août 2019

Chant de l'île

Photo Rhdizajn - Pixabay

Sur l’île

tranquille,

figée,

qu'un vent

léger

courtise,

les gens,

l'église,

le parc,

les barques

trop vieilles

sommeillent.

*

Et puis

la nuit

enlève

sa robe

de rêve

et l'aube

allume

ses pre-

miers feux.

La brume

s'efface

et l'île

fébrile

embrasse

le jour.

*

Alors

le bourg,

le port,

la gare,

les bars

intimes

s'animent.

(C'est l'heure où les marins arrivent

traits tirés et voix lasse.

Des mouettes voraces

obstinément les suivent)  

 2011

Confessions d'un poète (prose)

Photo Helmut Stirnweis - Pixabay

Confessions d’un poète

Le vieux poète qui avait beaucoup lu Henry David Thoreau et Jack London   parlait à ses petits-enfants :

— Bien sûr, lorsque j’avais votre âge, je rêvais d’aventures et j’ai  souvent imaginé d’incroyables voyages sur des mers en furie, sur des fleuves fougueux.

Et quand aux premières brumes, je voyais les bernaches côtoyer les nuages, j’aurais aimé comme elles aller  vers des pays lointains et revenir un jour user au nid mes vieilles plumes.

Et il y eut plus tard cet instant surréel où j’entendis l’appel de la forêt. Alors j’ai commencé à marcher vers des terres sauvages que peu d’hommes avaient foulées. 
J’ai bravé les grands vents, les pluies et le froid boréal. Tous les sentiers boueux, je les ai parcourus et lentement j’ai pris racine au milieu des vieux arbres qui m’ont appris à vivre.

Septembre 2010

Quand minuit sonnerait

Photo : Alfred Grupstra - Pixabay

Quand minuit sonnerait

— Quand minuit sonnerait

tu fermerais les rideaux

et notre chambre serait 

comme un œuf un monde clos 

un refuge inaccessible

puis tu irais au piano

et tu jouerais une fugue de Bach…

(À vingt ans nous étions 

des rêveurs indolents

et puis le temps

nous a appris 

à écouter le monde)

Minuit sonne.

Les volets sont baissés, le piano s’est tu

et ce  long cri plaintif

qui monte jusqu’à nous 

Décembre 2010