La montagne se tait
quand ils regardent ses pentes
où l'ancolie frémit au vent léger de mai.
Ceux-là n'entendent pas
le chant lointain des étoiles
dans la douceur alanguie
d'une nuit d'été.
Et leur cœur sec reste sourd
à la musique intemporelle
et enivrante du cosmos.
Ils ne sentent pas le souffle vital
du chêne centenaire
qui leur offre son ombre.
Ils vont, viennent, s'agitent
ils errent tristement
dans des villes sans âme où brillent les néons,
où bruissent les machines.
Et leur enfance est morte.
Janvier 2017
Aucun commentaire:
Publier un commentaire